Самоубийца

Осталось всего лишь нажать на курок
И он был готов..., снова резким
Окинул он взглядом лежащий листок
Исписанный почерком мелким.

Он знал наизусть эти строки давно
Что намертво врезались в память
И кратко они содержали одно:
Хочу эту землю оставить.

Однажды уже он пытался уйти
И стать наконец — то свободным
Но, было угодно судьбе отвести
Тогда от виска ствол холодный.

С тех пор он зарекся и думать о том
Явив миру снова поэта
Но вскоре же, как оказалось потом
Не смог совладать с мыслью этой.

Не стану описывать ряд всех причин
Что в нашей способствует жизни
Подобным поступкам, как в случае с ним
То будет не нужным и лишним.

Итак, все сжимает, сжимает рука
Сильней рукоять пистолета
Что палец в скобе спускового крючка
С натуги был белого цвета.

Вдруг вспомнил про рукопись - где же она?
И дни напролет, да и ночи
Трудился над ней без еды и без сна
И вот, наконец — то закончил.

Но длился недолго порыв, и в один
Томительный миг размышлений
И думать забыл о написанной им
С такими трудами поэме.

Был только уверен в одном, и свое
Решение вряд — ли осудит
Что сие творение, как, впрочем, все
Последним в его жизни будет.

Ну хватит! - одернул себя он, долой
Все мысли, все думы на свете
Тряхнул, отгоняя их прочь, головой
Пора уж заканчивать с этим.

Решительно и без раздумий он вдруг
Нажал на курок пистолета...
И ночь разорвал громкий выстрела звук...
И больше не стало поэта.