Бичует стекло суховейная пыль,
и льнет, иссыхая, ко взгляду роса.
Я ангельских песен во мгле не забыл,
мне в вое святые звучат голоса.
Вот только откликнуться больше нет сил,
подняться ветшалая плоть не дает,
а то бы вскочил я и заголосил
трубящие зовы пуская в полет.
Но вызрели в срок корнеплоды тоски,
и тянет под землю усталую тварь.
Напрасно потщусь – я разбит на куски
бессильною старостью, худшей из кар.
Чуть зримый, жалеющий взор изнутри
глядит на меня сквозь заростие лет:
– Дитя, на прощание душу протри,
увидишь отеческой святости свет.
Сухая пыль
© Copyright: Арье Ротман, 2021
Свидетельство о публикации №121071902039
Свидетельство о публикации №121071902039
Рецензии