Стишок

ты его забудешь, детка,

лет примерно через восемь

или шесть, или двенадцать -

тут уж как кому везёт

как поймёшь, что позабыла?

не заходишь на страницу,

не отслеживаешь статус

вот уже четыре дня.

и, гордясь собою, сильной

умной волевой особой,

ты на радостях портянку

накатаешь про любовь,

что давно канула в вечность,

что давно не вспоминаешь,

что давно как птица-феникс

возродилась из огня.

как запостишь - грянет буря,

он зайдет и прочитает,

прочитает - офигеет,

в жилах заструится страсть,

будет бегать за тобою

как онегин за татьяной

и прощения попросит

может даже сорок раз.

а отвергнешь - он завоет

как собака баскервилей

и верёвку с табуреткой

станет по углам искать,

не найдя, напьётся с горя

в честь тебя стихи напишет

а наутро, дом покинув,

пострижется в монастырь.

ты его забудешь детка

это будет, но не сразу,

это будет, но неточно,

это будет, но не так.

а пока сидишь как кошка

над мышиною норою,

ждёшь, но пишут всё другие

пишут разные не те...