Колючий ветер надсадно выл,
впивался в лица и всем дерзил.
Бистровый* лист слетал с осин,
стернёй натужно легла полынь.
И дождь трезвонил в седой карниз,
стекали капли по стёклам вниз.
В слоёном небе просвета нет,
сжимает сердце и жду я бед.
А небо - сланец, чем не пано?
Ты далека так, уже давно.
Тоска готовит мне капюшон,
решив, что нужен такой фасон.
Звонок...и ...крылья! Кричу... алло!
Взлететь от счастья, жаль, не дано.
Как будто выпил хмельной крюшон,
и слышу голос, чуть приглушен.
В душе разруха, тебя я жду.
Скучал, поверь, так...с ума схожу.
Когда прилёт твой?...Аэропорт?
Не ждать? Вот обух! И прямо в лоб!
Смятенье, дым, какой-то бред!
Знать, у тебя другой...валет...
*бурый
Колючий ветер
© Copyright: Ирина Ермакова-Глотова, 2021
Свидетельство о публикации №121071800389
Свидетельство о публикации №121071800389
Рецензии