Везде пропадал покой
Придётся замараться, чтоб обрести богатство.
Это не орден или тайное братство, это не монаха молчание,
Каждое слово пропитано яростью, ритм оставляет раненных.
—
Горе тебе, если ты не понял, насколько опасен поэт,
От его вскриков можно сгореть, но нет, он не злодей.
Его цель - искупать в кислоте, он будто библейский Зверь,
Шагает по сгоревшей земле, блаженна улыбка на его лице.
—
Строчки пронзают широты и время, слышится эхо: "поэзия - дело",
Не знает никакой меры, способен разрушить и крепость.
Держись крепко, как знать, что будет сделано следом?
Его безумие - причина, а не следствие, он хранит ему верность.
—
И Иисус был поэтом, ходил босиком по Свету,
Вселяя сомнение в человеков, устраивая представления.
А Будда? Тоже был мастер слова, его речь оставляла ожоги,
Им не знакома кроткость, они потрясают основы.
—
Вот так, поэзия вовсе не мелочь, "поэзия - это дело",
Воспой в себе смелость, отправь человеков на Небо.
Спят они, так начни словом и делом разрушать этот строй,
Ведь, где б ни ступал поэт, везде пропадал покой.
Свидетельство о публикации №121071803454