линия мола

Голос живой, а слова-то не новые,
новые где?
В меди заката на линии мола ни
птиц, ни людей.

Колкие молнии в ношеном свитере,
запах дождя.
Что же, рассказывай, с кем тебя видели
на площадях.

Знать, не услышав признания, просто,
но соль не в простом.
Всё испаряется – остров за островом,
мост за мостом.

Ветер не сушит отросшие волосы,
прыгают вниз
острые камушки, шпаги у пояса –
анахронизм.

Шуточки насыпи: гильза и рядом
египетский жук.
Мне наплевать, что слова повторяются,
я расскажу.

Помнишь недавние блистеры с литием,
стены, долги?
Кто-то отчаялся сам подменить тебя
кем-то другим.

Парк непролазен: стеклянное крошево
и бузина.
Остров предчувствует хмарь и заброшенность,
видишь – узнай.

Сколы лепнины забытыми дожами,
крыши звенят.
Ты никому ровным счётом не должен,
помимо меня.

Письма вспухают неловкими просьбами –
боль, маета.
Думали, выйдешь вменяемым к осени –
как бы не так.

Всё испаряется – явное, тайное –
только не крик.
Тучи молочные и вертикальные,
вспышки внутри.

Сходимся медленно, слово не ново, но
главное – есть.
Всё испаряется, линия мола
останется здесь.

Ветер пробился желанным союзником,
горек и дик.
Сходимся – так и становится музыкой
сдвиг.