Беатриче

Мои слёзы стекают стихами.
Я не знаю, когда это кончится.
Они все о Прекрасной, о Даме:
Они все- эталон одиночества.

Нежный ангел большими крылами
Охраняет от самого горького.
Он канат натянул между нами-
После жаркого, маркого столького.

Звёзды, полосы,пальмы и горы:
Мои сны из другого сознания.
Гладишь волосы, дергаешь шторы…
Ты мое ни за что наказание.

Тут жара даже не Аризонская-
Тут агония, словно из Данте:
Мы клялись: «Это скучно-быть взрослыми,
Вот Ромео с Джульеттой- педанты!»

Меж каньонов, озёр и «вудстоков»
Шепчет Дива, как я, «необычная»:
«Вся любовь- она ультра-жестока…»
Нет, не вся. Только та, что привычная.

Мной любуется небо Востока:
Там у них даже боль- мелодичная.
Отбываю пожизненный срок я-
Но и тот получился «с отличием».

Я смотрю в запотевшие окна:
Как мне сделать, чтоб было «логичнее»?
Чтобы не потерять слишком много?
Чтоб не впасть в надоевшее «личное»…

Появлюсь через год на пороге.
Знать, поля прополола клубничные.
Поклонится Дурак прямо в ноги:

«Я все вспомнил…

Прости, Беатриче.»



Июль 2021