На нервной почве проросла печаль,
Висят на ветках страхов злые мысли,
И грусть из почек улетает вдаль,
И гром гремит, как пушек грозный выстрел.
И ничего не хочется душе,
Но только лишь вернуться в детство снова,
И жить нет сил, и счастья нет уже,
И ничего на свете нет святого.
На нервной почве...
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2021
Свидетельство о публикации №121071602388
Свидетельство о публикации №121071602388
Рецензии