А тебе до смерти неделя,
ну, чуть больше-столь малый срок,
пригорюнились сосны и ели,
роковой уже спущен курок.
Не играют свирели на тропке,
что ведёт в заповедный шалаш,
рай укрыт за небесной сопкой,
спорят ангелы-наш...не наш...
Чёрный с белым в извечной драке,
уходящих рвут на куски,
где вы волки...сроднились с собакой,
а её не волнуют флажки,
Не уходит она на волю,
прикормили её "мужики",
охраняет их грязную долю,
всё острей и острее клыки.
Высоцкий наш
© Copyright: Борис Фадеев, 2021
Свидетельство о публикации №121071601780
Свидетельство о публикации №121071601780
Рецензии
