Её грусть

В молчании сонных ночей
ей не спится ни тихо, ни громко.
И вся суть эмоциональных качель
пропитала ее,
будто ломка.

Мир, играючи, делает больно
ее сердцу (или остаткам).
На такое она произвольно
реагирует в новoм
припадке.

Закрывается дверь.
Завсегдатай
укрывается подле в надежде
не промокнуть под её слёз водопадом
в своей летней почти что одежде.

Рвутся струны. И нет больше пенья.
Она пьяная
в трезвом рассудке.
Ей по почте монашьи моленья
высылаются ровно раз в сутки.

Все так ждут, когда та улыбнется,
ровным счётом ждут чуда вселенной.
Но всё так же луч ее солнца
остаётся

мгновенным.

Не заметить в зрачках ее счастья,
не добавить ей резкость с контрастом,
не подшить,
как какое-то платье,
ее радость,
что стала балластом.

Ей не встать даже с помощью жизни,
после смерти ей данной однажды.
Просто звук посредь ярких мелизмов —
ее партия, спетая дважды.

Кто поможет?

Никто.
И лишь точка,
балансируя меж двух огней,
укрывает ее, словно строчку,
от безумия полных затей,
заставляя одуматься раньше,
чем нахлынет волною тоска:

"Погрусти,
а потом пойдем дальше
ради тех, кто всегда
за тебя".

25.01.21