Мамы, рамы, драмы...

Чья-то мама мыла раму, ветер дунул – нету мамы,
Только тряпочка на ручке на четвёртом этаже.
И ни клумбы, ни сугробы не смягчили этой драмы,
Слава богу, что хоть дети были взрослыми уже.
А соседи пошептались, головами покрутили,
Как же так, смогли такое представление пропустить.
Но потом посовещались и решение спустили,
Видно сбрендила старушка, раз решилась окна мыть.
    Мамы всякие бывают и счастливые вполне,
    Но что их всех объединяет – нету крыльев на спине.
   
А другая чья-то мама свято верила в рекламу
Да о крылышках твердила, мол, помогут ей взлететь.
Всей семьёй лечили перхоть, всей семьёю ели «раму»,
А теперь сидят, гадают – чем же им пятно стереть.
Телевизор вроде бога, сериалы – жизни окна,
Вся беда - такая мама не единственная мать.
У детей родятся крохи, это в общем то неплохо,
Плохо – долго будут думать, как бельё своё стирать.
    Дети всякие бывают и не все из них нули,
    Но что их всех объединяет – то как их изобрели.

А взрослеют дети рано, вон соплюшка – тоже мама,
Куклу новую с опаской и с натугою несёт.
Жизнь – игра, но замечаю, что игра бывает странной,
Кто ж нам правила напишет, кто научит и спасёт?
В результате жизни нашей получаются мамаши,
Кто пораньше, кто позднее, кто единожды – кто нет.
А пройдя науку эту, дочки примут эстафету,
И опять с начала то, на чём стоит весь белый свет.
      До чего же жизнь упряма, это видел я уже,
      Снова стёкла моет мама на четвёртом этаже…