Стих не о чём

Вот стих, что был забыт когда-то
На фоне множества других,
Не вспомнить мне уже той даты,
И не вернуть уже те дни.

Он был забыт не на страницах,
Где мог быть просто удалён,
А не случилось и родиться -
Остался в мыслях лишь нулём.

Теперь пришло то время истин,
Когда свобода разум рвёт,
И как художник взмахом кисти,
Я, с памяти стряхнув налёт,

Дал зримый облик буквам разным,
Соединив одна к другой,
Чтоб текс тот сделался прекрасным,
И смог прочесть его любой.

Чтоб был гармонией он полон,
И чтоб как песня зазвучал,
И уносил, так словно волны,
Корабль, покинувший причал.

И этот стих имеет рифмы,
Здесь есть красивые слова,
Я даже здесь поставил цифры
1,4, 8,2.

Он не наполнен откровеньем,
Не скрыт в нём смысл бытия,
Не наделён лихим знаменьем,
Не стал о том писать здесь я.

И вот в готовой оболочке,
Где и начинка не пуста,
От первой до последней строчки
Пред зрителем своим предстал.

Готов к вкушенью он очами,
Зима ли, лето, иль весна
По вечерам, с утра, ночами,
И в трудный день, лишённым сна.


Мой стих, придуман и написан,
И получил теперь он жизнь,
Он вдохновением пронизан,
Что мне сошло, покинув высь....