Улитка или мотылёк?

У Л И Т К А   
 
Она проворна и быстра́… в своём, особом измереньи, –
          в том мире, где так мчатся тени и где во времени дыра:
в неисчисляемости лет нет легкомысленных мгновений,
          нет места ветрености, лени – есть строгий, выверенный след,

след воздержаний и постов. А путь нелёгок, сыр и вязок –
          в тот странный мир увядших красок, застывших запахов цветов.
Она – в броне, в её тисках, в извечных поисках трофея, –
          как паладин, чей век длиннее, чем дребезжанье мотылька!

Ей жить и жить… вне счёта лет тори́ть свой путь, покрытый глянцем…
          пока не хрустнет дивный панцирь под грузом лаковых штиблет;
когда нещадная нога – зло из чужого измеренья –
          прервёт то вечное движение, определяя в ней врага.
~~~~~~
А мы оставим в жизни след?
    Но кто-то – глянцевый, и с лоском;
        а у кого-то – скользкий просто…
            Так здесь хоть – след: земля – не воздух!
                У мотылька – и сле́да нет.
***
 
МОТЫЛЁК

Вздохнул, проснувшись, ветерок, невзрачный лист вспорхнул проворно –
          обрёл причудливые формы биотрансфо́рмер мотылёк.
Фантом, таившийся в ночи, в свой камуфляжный плащ одетый,
          вдруг развернул в лучах рассвета лоскут узорчатой парчи!

А как сливался со стволом Титан Атлас змеинокожий! –
          но вдруг коры обрывок о́жил и закружился тяжело…
А не раскрыл ли в дебрях сада чешуекрылый свой покров
          виновник хрупкий катастроф, чей взмах крыла родит торнадо?

Тропа к триумфу столь крива́… оживший лист, фантом из тени…–
          каскады перевоплощений во имя мига торжества!
То торжество какой ценой! – из эруко́идной личинки,
          как в фильмах ужасов, сквозь линьки, в наш мир является «Чужой»!
 
Очередная ипостась – безлика и под чёрным лаком…
          и вот венец всего – имаго, чья суть из мумий родила́сь!
Вот смены сущностей итог – таков финал фантасмагорий;
          но мотылёк погаснет вскоре – преображений срок истёк…

Уже не ведомы ему законы трений и скольжений:
          вся жизнь – из радужных мгновений... перед падением во тьму.
И враг – игривый ветерок не чтит, не нежит совершенства;
          и иллюзорный мир блаженства разрушат ливень, клюв, сачок…

Осколок радуги! На миг – вот срок для суетных метаний! –
          полётом пьяный, над цветами взметнётся странный, яркий фрик.
Его порывы столь просты: успеть бы с трахами до краха.
          Роняет с каждым новым взмахом чешуйки хрупкой красоты…
~~~~~~
А мы оставим в жизни след –
    в своём порхании столь прытком?
        Иль уподобимся улиткам,
            продлив чреду упорных лет?..
                У мотылька ведь – сле́да нет...
***