Смерть ходит вокруг, кличет, чтобы её нашли.
И если слышит звук, похожий на её имя,
Она прислушивается и идёт в его сторону.
Она жаждет встречи с человеком,
Который всерьёз сумел назвать её имя.
Смерть гонится, если он убегает.
Но не нападает, не заглядывает ему в очи,
Если не чует там своей запах.
Если не слышит шагов, напоминающих её походку.
Не вздумай всерьёз подражать смерти.
Впрочем, если ты делаешь это безвкусно,
Она все равно не придет.
Кто её знает, какой у неё вкус.
Не приглянешься ей и проживёшь
До ста двадцати.
Но есть другие существа.
Сумерки сознания выносят их на свет без особой боязни.
Беговое поле открыто, все участники азартны.
Они навсегда останутся в твоей памяти.
Припев:
Распластанный смертью, разомкни крыла.
Пусть глаза твои распахнутся,
Твои губы дрогнут, сердце вновь разгонит кровь.
Пусть она закипит, потечёт по венам.
25 июня 2020
Распластанный смертью
© Copyright: Тимофей Ляховский, 2021
Свидетельство о публикации №121071505177
Свидетельство о публикации №121071505177
Рецензии