конец света

Из допотопного снега выбивался клубами долгосрочный прищур…

Моя реальность - холодная, туманная, дождливая, выходила на первое место.

Выходила и морозила пальцы, сосала голодом в животе, слепляла веки от недосыпа. Текла из окна струйкой сигаретного дыма, оставляла неприятный, терпкий запах табака на пальцах. Обеспечивала обкусанные ногти и заусеницы, которые цепляются за все подряд; обеспечивала бессонные ночи у настольной лампы в кружке желтоватого света..
Но знаете, мне было хорошо внутри… Такой свободной и промоченной дождем, невыспавшейся, бурчащей, пьющей кофе на голодный желудок… Наблюдающей за бесконечными петлями чёрных птиц на сером небе, едущей ночью в метро… Моя серость стала мне прибежищем, я чувствовала себя в ней почти свободной.
Это нельзя сравнить с мягкими домашними тапочками, скорее это похоже на прогулку босиком. И по холодной сырой земле, и по сухой траве, нагретой солнцем, и по мелкой гальке, впивающейся в ноги… Это вулкан, упирающийся высоко в шапку грозовых туч, обдуваемый семью ветрами и ждущий своего часа.
Иногда мне хочется просто стать птицей, садящейся на склон. Но я остаюсь стоять чёрной громадиной, и внутри меня пока ещё теплится жизнь.. Тучи, словно пробка от шампанского, запечатывают горловину… Куда мне идти? Как мне подняться? И тогда я с тихой грустью провожаю птиц, устроивших временный привал на моих склонах. Мой час не настал. Только землетрясение заставит меня подняться, и тогда настанет конец Света…