Руки врача

Ты сутки без сна. Два дежурства подряд.
Устало присел на больничных ступенях.
Лекарством пропитан измятый халат.
И ломит виски от напора мигрени.

Пропах резкой хлоркой холодный цемент.
Чёрт с ним. Затянуться б сейчас сигаретой...
Но ждёт в процедурной тебя пациент.
И десять ещё у дверей кабинета...

Ждут. Надо идти. Ещё пара минут...
Нет сил ни в руках, ни в дрожащих коленях.
Ты нужен. Вставай. Там страдают и ждут,
А ты здесь сидишь на холодных ступенях.

Устал от лекарств, от мигрени, бинтов,
От запаха крови, израненной плоти...
А дома, наверное, борщ... или плов?..
Кто знает, ведь ты третий день на работе.

Ты счёт потерял переломам чужим,
Глубоким разрывам, смещеньям суставов.
Но пальцы уверенно держат зажим,
И скоро разрывы затянутся шрамом.

И вроде нет сил, но не сломлен твой дух.
Ты знаешь - раз помощи ждут, ты им нужен.
К уставшим рукам ты останешься глух.
Ты - сильный. Ты - должен. Ты - врач. Значит сдюжешь.

Ты помнишь к чему призывал Гиппократ-
Лечить, сохранив непорочность искусства,
Носить с уважением белый халат...
Измятый тобой во второе дежурство...

Встряхнув головой, прогоняя мигрень,
С улыбкой идёшь к своему кабинету,
Где болью чужой ждёт загруженный день
Без права на лишний затяг сигаретой.

К больному спешишь, рукава засуча,
Ведь дело не в мазях, не в модных вакцинах...
Здоровье даруют нам руки врача-
Адепта спасающей жизнь медицины.