На тембрах регистра мне чудится альт,
когда на чувствах плавится асфальт.
И пронзает время жаркой болью,
словно на рану посыпали солью.
Там, где изведал я пекло жары,
не там ли мне Боги являли дары?!
И нимба ареал кристаллом сверкает,
и в зените солнца душа изнемогает.
Там, где не ведал я порою прохлады,
давно, уж зрея, цветут винограды.
И, когда строчить стихи, моя стихия,
уж смирять Кавказ идёт Россия.
И я, оставил сонной безмятежности покой,
чтобы окропится ключевою водою святой.
И, чтоб вновь беспечной ленью в упокой,
(когда в синдром был я болен головой)
воспарить своей одухотворённою душой.
Взметнувши в верх под купол неба,
чтоб просить у Бога дать мне хлеба.
Хотя бы с той баклажанною икрой,
и на завет себе принять совет порой:
«на чужой каравай ты пасть прикрой»
когда на чувствах плавится асфальт-
© Copyright: Леонид Говоровский, 2021
Свидетельство о публикации №121071403156
Свидетельство о публикации №121071403156
Рецензии