Текст ложится негромко на светлость листа,
Я пишу не о жизни и смерти, а так...
Досчитал я количество строчек до ста,
Значит, нужно прерваться, уйти в спальни мрак.
Что мне день приготовит, день новый, большой?
Что ему, провожая закат, я отвечу?
Этот мир мне по-прежнему вражий, чужой,
Но рассвет я с надеждой в глазах снова встречу.
И, ещё раз к столу с главой свежей придя,
Не смогу разобрать я в каракулях почерк.
Будет там не святая-шальная вода.
Будет в самом конце, как в душе, зиять прочерк.
Прочерк
© Copyright: Олег Беньков, 2021
Свидетельство о публикации №121071402642
Свидетельство о публикации №121071402642
Рецензии