Из июльской середины

Июля праздничный салатик,
уже искрошенный на треть.
Полегче выбираешь платье
и шляпу, чтобы не сгореть.

И где-то в перспективе море,
а не случится – значит – Днепр.
В черешнево-вишнёвом споре
нет победителя – нелеп.

Что выбрать: квас или компотик,
а может персик, абрикос,
вон горка сладостей напротив
и вновь стоишь, как в землю врос.

Кружишь беспечной стрекозою,
в заботах, словно муравей,
а лето, с грозами поспорив,
вдруг выбирает суховей –

и вязнут ноги на асфальте,
чирикать не находишь сил.
Проспект играет джаз на альте,
порой, завязнув в мягком "си".

*

Ты всё та же, тебе только снится
недописанных слов глубина.
Ты не тонешь, а призрачной птицей
в синь нырнула до самого дна.

В хлопьях облачной пены летая,
ловишь песни свои и стихи.
Не скажу, и никто не узнает,
как непросто на грани стихий.

Пусть не рвутся, всё выдержат струны,
им непросто с такою тобой.
Не вернуться в ушедшую юность,
но внутри, как и прежде, любовь.