Налёт

Как пыль цветов, что стонет на стекле
под взглядом разыгравшегося Солнца,
накладывая пудру на пейзаж,
фантазия глаза мне замутняет.

Ползёт река по дремлющей горе,
на берегах трава произрастает.
Гляжу в траву и вижу чудный лес,
волнуемый вселенскими ветрами.

В лесу все чтят таинственный закон
безмолвия, поскольку каждый голос
здесь кажется заброшенным извне,
а внешнее несёт в себе опасность.

Лесной народ построил города
для вечной жизни в крае изобильном,
мерцающие замки их царей
во вражьих ордах пробуждали зависть.

Когда зажглись сигнальные огни,
войска к зелёным стенам подступили.
Зачинщики дыхнули тучей стрел,
защитники в ответ — потоком молний.

Так много молчаливых в тень ушло,
что тень закрыла свет звезды священной,
и дева ночи стала проступать,
природу наполняя чёрным ядом.

Во мраке скрылись пышные века,
на смену им пришли века худые,
принёсшие немало скорбных дел,
но и они прошли, как всё на свете.

За чащей в неухоженном цветке
живёт старик, заставший славу леса.
Идёт молва, что силой неких чар
он даже возвращать умеет время.

К нему я и отправился. С трудом
нашёл его жилище, но хозяин
отсутствовал. По дому я бродил,
по лабиринтам экспонатов пыльных.

Сжимая том о древнем колдовстве,
я задремал на стуле из хитина.
Мне снились всполохи, зловещий треск,
падение двенадцати престолов.

Вот юность. Вот тепло знакомых мест.
Погибшие родители. Невеста.
Голодные года. Пропавший хлеб.
Простое счастье видеть кромку неба.

Теряя сон, я приоткрыл глаза:
великая река с горы сползала.
Рубашка перепачкалась в траве.
Очки собрали пыль цветов на стёкла.