Пятнадцать дней постельного режима,
А доктор говорит: "У Вас простуда".
И думаешь уже о карантине,
Как о какой-то шутке не отсюда.
И пьёшь, и пьёшь проклятые таблетки,
И ждёшь, что утром будешь вновь здоровым.
Простуда? Что-то случай больно редкий,
Попахивает чем-то модно-новым.
Но врач солодки корень предлагает,
И капли, что от гриппа назначают.
Неужто доктор честно полагает,
Что все болезни сами улетают?
Понятно, что статистика - наука,
Не мной порочить эту королеву.
Пятнадцать дней безделья. Вот ведь штука.
И это не конец. Качели - влево...
Covid-2020
© Copyright: Денис Заморский, 2021
Свидетельство о публикации №121071304940
Свидетельство о публикации №121071304940
Рецензии
