Опять влюбился не подумав,
Опять как в омут с головой...
И жить опять мне как паскуда,
И сердце тут, но мозг - не мой...
Как будто обухом в затылок,
Удар, удар, удар, удар...
Мотор - не из кусков - пылинок,
И сбитый напрочь чувств радар...
Блуждаю здесь не в первый раз,
Уже привыкнуть бы пора...
Но словно мразь -
Ужасная привычка: влюбляться в тех, кому не до меня.
И мысли долбят канонадой, когда с собой на едине,
Пишу куплет, как будто надо читать кому-то бред во тьме.
Но я как эгоист рождённый с совестью,
Что смотрит прямо, но назад,
Как пессимист душимый гордостью,
И как сожженный в пепел град. /(город)
Где купола еще сияют, но в храм никто уж не войдёт.
Где снег то выпадет - растает, то промерзает толстым льдом...
Где птицы есть, и есть цветы,
И был бы я в нем, но там лишь ты...
Грабли лбом когда-нибудь сломаю
© Copyright: Том Давыдов, 2021
Свидетельство о публикации №121071208135
Свидетельство о публикации №121071208135
Рецензии