Жалкий рифмоплёт

Надев очки-пенсне, интеллигента маску,
“Творить” уселся в гордой позе за столом.
Надеясь всуе на вселенскую огласку,
Мечтая ночью о величии тайком.

И вот посыпались несвязные слова,
Как из трухлявого мешка гнилой горох.
И даже была кой-какая рифма иногда -
Не замечал свою бездарность, скоморох.

В итоге как-то получились виршей пара -
Кривых, косых, бессмысленных, тупых:
Эстета воплощение кошмара,
Предательство всех норм языковых.

Но автор весь был горд и даже счастлив,
В ответ же слышались презрения смешки.
А он негодовал: «Ведь я талантлив!»,
И дальше продолжал марать листки...

.....................................

Вновь не удался творческий маневр,
Стих о себе боднул под дых сурово.
Хотел великий написать шедевр,
Но получилось, как всегда, хреново.

Всё, баста, выброшу к чертям пенсне,
Тетрадь с каракулями не устану рвать.
Но вдруг шепнула муза мне в бредовом сне:
«Попробуй-ка ты спеть или сплясать...»