Города редких прохожих,
Он мог бы убить каждого,
С кем ты уходишь,
Не для того,
А потому что пошел.
Он бы мог
Солгать ради тебя,
Скажи же,
Что ты натворила?
Ведь он говорил,
Что ты зря пустилась
В жизнь такую,
Не критикую.
Ты говоришь,
Что давно опомнилась,
Но до конца осознала
Это только-только.
И каждый раз ты твердишь,
Что он противен тебе,
Когда тот уже одевается.
И это работает-он снова раздевается.
И продолжаешь лгать себе,
Что было последний раз.
И стоя в душе под пеной надеешься,
Чтоб не отмыть этот запах.
По мотивам
© Copyright: Вячеслав Коняжка, 2021
Свидетельство о публикации №121071100491
Свидетельство о публикации №121071100491
Рецензии