В белую ночь ты приходишь ко мне, абсолютно лишённой сил.
Ветер качает спящие травы – скоро пора косить.
Ты кладёшь ладонь на мой лоб, горящий огнём,
И я понимаю, что это конец, но давай не будем о нём.
На самом деле травы мне приснились, а за окном – дома.
Ты приходишь ко мне – убедиться, что я не сошла с ума,
И понимаешь, что сам уже очень давно сошёл.
Здесь нет места вопросу о том, всё ли у меня хорошо,
Здесь вообще нет места словам.
Но я почему-то что-то сбивчиво тебе говорю.
Нет, это не болезнь разрывает меня пополам,
И вовсе не от неё я горю.
Ночь третья
© Copyright: Елизавета Мордвинцева, 2021
Свидетельство о публикации №121071000091
Свидетельство о публикации №121071000091
Рецензии