Прости.
Я нанёс тебя кистью на холст идеальной.
Я так видел тебя, я так чувствовал.
Жил мечтою своей нереальной,
А с тобою живой - лишь присутствовал.
Я не верил в живую любовь,
Я её рисовал, словно призрака.
Я не верил в доверие вновь,
Для меня не ново, капризно
Подставляться под старую боль,
От душевного, знаешь, стриптиза.
Мы друг другу с тобой не нужны.
Мы друг другу с тобой интересны,
До меры - друг с другом честны,
При не ловкости - сразу нечестны.
Я в печальных глазах пытаюсь
Разглядеть хоть какую-то искренность,
Но в конце всегда удивляюсь -
Полюбить. Тьфу! Какая наивность.
Я поэт - и я знаю как петь,
И я знаю - какие песни,
Чтоб душою могла ты лететь,
Чтобы было тебе интересней.
И в моменте с тобой хорошо мне,
Иногда даже очень, поверь.
Но в конце за собой оставляю
Холст пустой и закрытую дверь.
Художник
© Copyright: Юлиан Тимофеев, 2021
Свидетельство о публикации №121071000848
Свидетельство о публикации №121071000848
Рецензии
