В парадной догорает свет
И мотылёк истошно бьется
О пламя лампочки и нет
Сомнений, что он видит солнце.
Весь мир его ничтожно мал
В стенами стиснутом проходе,
Но как изящно он порхал,
Став воплощением свободы.
Таким как он неведом страх,
Забвенье, старость или гибель.
И лишь едва заметный взмах
Пронзает тьму, чей тембр сипл.
Я выключаю свет и вот
В парадной ни тоски, ни света.
По сути, больше ничего,
Лишь мотылёк, парящий где-то.
Я ухожу, дверь заперев,
За ней оставив взмах свободы.
Достав из куртки даму треф,
Я поджигаю всю колоду.
Пускай огонь мне осветит
Дорогу. Я иду на ощупь.
Мне тридцать лет почти на вид,
Хотя лица не видно ночью.
Живи же, хрупкий мотылёк,
Твой век моей весны короче.
Я не взгляну через плечо,
Где ты застыл в объятьях ночи.
Мотылек
© Copyright: Денис Тюлев, 2021
Свидетельство о публикации №121071007166
Свидетельство о публикации №121071007166
Рецензии