Какой-то итальянский цикл что-ли начинается...

1
По Венеции ходит Скибский,
живой,
с бутиком.
Смотрит архитектуру
и дышит морем.
Чайки кричат
над горячей его головой,
падают
и бутик из рук похищают вскоре.

Чайки они такие,
хотя
бутика и не жалко.
А на площади Марка
близко к линии береговой,
на каменной мостовой
Скибскому очень жарко,
потому что лето,
потому что Скибский живой.

А то,
что сегодня жарко,
украли бутик…
совсем и не важно –
забудем прихоти плотские.
Скибский живой
и становится ближе к сути
вещей,
как каждый, кто дышит
любимым воздухом Бродского.

Проходит день,
и в общем-то тоже не жаль его.
Новый день – новый бутик,
второй,
третий,
четвертый…
Скибский ест,
пьет.
Скибский – есть
и так далее!
А Бродский …
Я не могу написать,
что мертвый.



2
Среди песка
золотого пляжа
города Есоло,
среди зонтиков, из которых
каждый прячет
подкопченную солнцем бабу,
среди палитры:
шумно, светло,
бесконечно, весело…
плачет дите,
игравшее с крабом,
оторвавшее клешни крабу.

Именно так
ты понимаешь про смерть,
что каждый твой взгляд и писк
и все, что дорого
или наоборот
что так и не стало близко,
короче, вся твоя,
понимаешь,
вся твоя вроде длинная жизнь
станет просто чертой
между датами
на булыжнике обелиска.

09.07.2021

Продолжение следует.
Скорее всего :)