Под старым дубом уложён,
Укрыт ромашковым листом,
Он дальней думой унесён
И спит для нас незыбным сном.
Покинут всеми и забыт
Его, светлей, чем прежде, лик,
И только лишь трава хранит
Воспоминаний тусклый блик.
Не слышен шелест лёгких стоп,
Сбивающий дыханье троп,
И не мелькает средь чащоб
Печалью светлой крытый лоб.
Не будет больше слов «люблю»
На потешенье воронью:
Другой курган в другом краю
Таит в себе тоску свою.
…
Но так же ждёт его глава
Из звёзд рождественских венка,
Ждёт, как скользнёт по ней едва
Давно знакомая рука.
Больше никогда
© Copyright: Виктор Смолин, 2021
Свидетельство о публикации №121070900701
Свидетельство о публикации №121070900701
Рецензии