Смерть поэта
Всё равно в конце будет точка.
Намерения ангельские, святые
Превращаются в заморочку.
Я начинаю писать и не пишется,
Я стираю и рисую строчки.
Рифмовать как-то больно, каверзно,
И на ум не приходит многое
Словно чувствую, что получается,
Но лечу в яму лжи и сметения
Хочешь правду поэта – присаживайся
Это вечер молчанья безмерного
Свидетельство о публикации №121070903583