Как бы ни были мы убиты,
В любой войне оставь любви пару строк на постскриптум,
И ту пару строк сохрани до весны.
Просыпайся, здесь хватит чая согреться.
Вылечил разум, но душу и сердце
Не оживят ни вискарь, ни стихи.
Ну и что же мы?
Где же наши координаты разложены?
И зачем мы так часто теряем людей?
Фотографии скомканы,
Чувства снова прикинутся хладными, мёртвыми,
И весна наступает, и снова поверим ей,
Что мы что-то да стоим.
Этот город хранит миллионы историй,
Одинаково личных, но разных для нас.
Все сюжеты банальны,
Всё закончится снова в прокуренной спальне,
В тишине, ожидающей фраз.
Но закрытые двери
В то, что мы одиноки, опять не поверят,
Запустив в небесах звездопад.
И мы снова убиты,
И весне оставляем на память постскриптум,
И вернёмся, когда будет март.
Постскриптум. Пролог
© Copyright: Глеб Чучеров, 2021
Свидетельство о публикации №121070903453
Свидетельство о публикации №121070903453
Рецензии