I
Туч косматая сажа
сходит быстро с небес.
Некто умерший скажет,
что сегодня воскрес.
II
Проверяю, как сети,
закоулки души:
что оставил на свете,
хоронить не спеши.
До ветвистой сирени
златобровой пчелой —
я не буду осенний
в этот день кочевой.
Мне в небрасках неброских,
оторвавшись от изб —
будто камешком плоским
над волнами меж брызг —
коротать промежутки
между после и до...
Время кажется шуткой,
а становится льдом.
III
Бьётся с холодом тополь,
кольца-годы храня.
В одиночку вам топать,
тополя, тополя,
вдоль привычных ландшафтов
до ближайшей судьбы,
столь взыскующей "завтра",
где потеряны "бы",
где печальный прохожий
и скрипач-виртуоз
в переходе, похожем
на связующий мост,
вмёрзли в бурную Лету
посредине толпы...
Веришь в музыку эту
тополиной тропы.
IV
«Кто-то выйдет к Монмартру,
обезглавлен вчера», —
повторяет, как мантру,
се жужжанье пчела.
Царство небесное
© Copyright: Соэль Карцев, 2021
Свидетельство о публикации №121070805662
Свидетельство о публикации №121070805662
Рецензии