К памятнику А. С. Пушкину в Москве

На площади, в центре, средь шума, и рёва, и грохота,
И в полдень, и утром погожим, и суетным вечером
Стоишь, головою склонённый и нежно-задумчивый,
Стоишь - одинокий, прекрасный! - лишь с Музой беседуя...

И вспомнится вдруг почему-то - из самого раннего -
Портрет из учебников школьных, что с детства запомнили:
Пленительный, кисти Кипренского - в книжке с картинкою,
Когда "Лукоморье" читали... А позже - "Онегина"...

К тебе подхожу... учащается сердцебиение...
Дышать забываю... (Туристов толпа бесконечная!)
И даже не в силах простое "люблю" тебе вымолвить!
И слёзы нахлынут не вовремя - вновь беспричинные...

Но вот - наверху - наши взгляды как будто сближаются,
Уходит земля из-под ног, окрылённая фразами:
Услышав оракула в храме предвечного Логоса,
Всё русское вдруг просыпается штормом немыслимым!

Мы живы, пока ты стоишь в центре праздничной площади,
Пока над судьбой загорается солнце поэзии;
Глаголом-провидцем - свободным, могучим, заботливым -
Сквозь бури, сквозь смену времён охраняешь прекрасное...

Ты знал лучше всех, наш любимый (великий, единственный!):
Россия - поэтов страна! Это - родина гениев!
Ты - образ Отчизны! Тобою гордятся наследники!
Ты - слепок души нашей русской! И слава Отечества!