Степь

Когда в степи сухой и жаркий ветер веет,             
Тревогой полнится душа и чувство зреет,
Что жизнь короткая твоя проходит зря       
Среди бескрайних волн  седого ковыля. 
Здесь по дорогам черти пыль разносят,
Тоскует в небе одинокий стриж,
А поздний  вечер тишину приносит
И  вновь далекий грезится Париж. 
Там погулять бы  по Монмартру
И, наконец, понять бы Сартра.
Полюбовавшись на витрины,   
Пойти  бы в Лувр смотреть картины.
Понять, всё разузнать про стиль ампир,   
Потом  сходить на теннисный турнир.

Когда живешь в степи, 
То кажется, что жизнь пуста как степь 
И эту  пустоту ты вынужден терпеть.
Мечтаешь ты о городе большом.
Вот там- то жизнь полна 
И  ею насладиться можешь ты сполна.   
Но  в блеске города  и шуме суеты, 
В конце концов, вдруг осознаешь ты,   
Что и в степи жизнь  по-другому, но полна.   
И,  может быть, ее ты  и поймешь,   
А может (так бывает) не поймешь, 
И здесь когда-нибудь  умрешь.   
И  станешь недоступен  ты    
Ни зною, ни бурану,
Ни даже местному  тирану,   
Тем более начальнику – барану.