Мне кажется, я старюсь

мне  начинает  казаться,  я  старюсь,
и  не  названы  вслух  мысли,
в  день  рождения   поэта  первого,
время  течь  стало  иначе,
внутри  сыпи  по  ознобу  кожи
не  обрезаны  длинные  волны  коротким  лезвием,
может  всё  это  мне  кажется,
а  может  проявление  недоверия...

по  хрустальной  треноге  стекает  даль,
в  ней  горизонт  пачкает  равновесие,
спотыкается  февраль,
ему  вьюгами  быть,  а  он  в  дождь  верит,
в  одну  чашу  невозможно  налить,
что  всем  глоткам  понравится,
невеста  сняла  с  себя  крест,
а  фата…   
фата  решила  -   останется…

другие  лица  вокруг,
либо  против  солнца,  либо  в  отражениях,
ушёл  в  завтрашний  день  вчерашний,
ему  стало  мерещиться  –
пережёвывает  какаду  в  клетке
выученное  слово,
ни  что  не  меняется  в  мире  его,
откопайте  седьмой  реактор,
где  внебрачная  комбинация  цифр  радиации,
портфолио  мертвецов  не  изменится,
он  в  клетке  останется…

зачерпнёт  лист  влагу  дождя
тем,  кому  слякоть  –  подагра ,
для  него  жизнь  –
не  засохнуть  придатком,
и  главное  небо  (по  прежнему)  выше,
и  прибит  к  кресту  голый  странник,
спит  в  бездне  беспамятства,
а  труха  валяется  рядом…

и  пусть  гнев  не  выводит  наружу  свет,
и  пусть  тьма  делает  своё  лето,
мы  достанемся   своей  яме,
где  вода,  в  панцирь  частот,   качает  Герцы,
за  душой гвозди  по  самую  шляпку,
и  быть  смирным  –  важное  дело,
мне  кажется  –  я  старюсь,
ведь  всё  это  так  надоело…