Зачем,мон шер,ты пишешь свой роман
Когда вокруг,и без того романа,полно всего,
Свечения болот,разрыв-травы,стихов дурмана.
Зачем ты пишешь,тыкаясь в торшер,
Упрямою,безумной головою
Вас и сейчас как будто двое -
Ты и деменция. Не в счёт уже потенция иная.
И все же голова дурная покоя мыслям не дает,
Ты пишешь вновь, скрипит перо,уходят дни,
Но что такое? Пока строчишь - кругом живое,
Бежит сансары колесо, природой тыкая в лицо,
А прекратил - и умерло.
В бокале спирт, а не мерло.
Торшер отправлен на помойку,
А голова - уже в кустах,
Дорога к кладбищу - в крестах.
И мерно следует телега,
Туда,где за оврагом - лес
Крестьянин бьёт кнутом кобылу,
Она и знала, да забыла,
Что был торшер,и был роман,
И ты, безумен, но не пьян,
Писал, как холст, свою судьбу
Да поздно вспоминать в гробу.
Роман
© Copyright: Максим Прытков, 2021
Свидетельство о публикации №121070706778
Свидетельство о публикации №121070706778
Рецензии