Жалоба

А читаю ваше, мне своё не нравится,
Но какого черта до сих пор рифмую?
Как и актуальные, не пишу и здравицы,
Душу свою к Богу совокупляю всуе.
Мелким бесом мысли неуёмно скачут,
Будто бы решают парадокс-задачу.

Ваши настоящие, в сборниках поэтов,
А свои критически называю хламом,
И еще старательней я пишу, при этом
Под себя копаю, зарываюсь в яму.
Не уверен, скажите, самоедство гложет,
Пусть чужие лучше, а свои дороже.

Брось марать бумагу, скажут напрямую,
Если нет призванья, глупости всё это.
Соглашаясь с вами, всё же не пойму я,
Бог ли черт толкает числится в поэтах,
Я бы бросил, честно, но потребность сила,
Лучше бы в зародыше семя загубила.

А теперь и поздно, и привык, признаюсь,
Мучиться в сомненьях суждено до гроба,
А нужна, бог ведает, мне судьба иная?..
Дар не дал, призванье будто бы на пробу:
Станет он поэтом или графоманом…
На востоке брезжит, кажется, я пьяный.
07.07.21.