Эта форма умрёт

Есть извечное Сердце
на этой планете,
нет лучей его, что
вырастают,
сияя…
"Зёрна" духа, 
червонно-златые
колосья
без корней
не рождаются,
не умирают.
Смерти, жизни не знают –
не знают бессмертия.
Не дано им постичь
на ладонях
у Времени…
Эта форма умрёт,
этот ум станет ветром
над могилой в бору,
только это бессмертно…
Нет бессмертной души –
продлевается Время.
Перед ним, господином,
застывают, немея,
и в ладони его
отдают своё сердце…
Разве это – Покой,
разве это – Бессмертие?
Разве этот огонь –
негасимое пламя?
Разве нравится всем,
что свободы
лишают?
Нерушимого нет,
а ладони не греют.
Разве нравится ритм
первобытного племени?
Даже "звёздное племя"
и "племя земное"
на планете гостят:
нет надёжного крова.
Покровители есть,
их навязчивость – сети.
"Дети" звёзд и Земли,
вы – игрушки и роли.
Кто желает свободы,
разрушьте "ладони"...
Всё живое
к распаду придёт
в воплощении,
ум затихнет,
и будет
простое безмолвие
над могилой в бору.
Но звучат песнопения
ветра в соснах –
природа ликует,
что Времени
не достанется ум,
не достанется сердце.
Эта форма умрёт,
но познает
бессмертие,
и свободу душа
обретёт.