Рисунок жизни

Бумага, трёпаные кисти,
Очередной побитый холст.
Рисунок жизни накатите,
Так, чтобы счастье, где нет грёз.

Попытка, вновь и вновь увечья,
А краски режут словно нож.
Ведь правда, нету и наречия,
Чтоб описать такую ложь.

Обман, не всё на свете гладко,
Не каждый сам себе жилец.
Ограничения, накладки,
Кругом проблемы наконец.

Земля, полна прекрасных лиц,
Что прячут боль за той улыбкой,
Что в детстве чистеньких страниц,
Смеялись с маленькой ошибки.

Натура, было всё так просто.
Проблемы? Никаких хлопот.
У мамы снова именины,
А ты сидишь и пьёшь компот.

Десяток, два, летят года,
А мы становимся темнее.
Назад вернуться иногда,
Да нет, нельзя, ушло мгновенье.

Толпа, среди прохожих лиц, бредёшь:
"Куда, зачем.. А надо?"
Вся жизнь похожа лишь на блиц
"Ты будешь личность или стадо?"

Среда, где нужно всем стремиться
Взлететь из дряхлой колеи,
Достигнуть мировой столицы.
Мечты и чувства не нужны?

Мечты, у всех они мелькают,
Но сложно их осуществить.
Для мира ими уступают,
И остаются только сны.

Канат, две стороны в сраженьи,
Добро и Зло, всё Инь и Янь.
Спортсмены, пьянь - всё в отражении,
Но не поймёшь, куда не глянь.

Рисовка, тускло всё выходит.
Верней выходит, но не так,
Улыбка как-то не подходит,
Под счастьем также виден страх.

Итог. Всё делая нещадно,
Осталась цель, забыты чувства,
А в жизни вновь осталась щель,
Откуда вышло всё искусство.

Так вот, потрёпаные кисти,
Очередной побитый холст.
Рисунок жизни накатите,
Так, чтобы счастье, где нет грёз?