***
И шум в глуши, словно исходит изнутри
Спешит и горе, выходит вой волчий
Выдавая копию среди картин….
Жизнь эту не видно после….
Вблизи в осколках пол от стекла.
И нет сил стоять от этой боли
Что мой мир надвое рассекла…
Даже размазав клей по тарелке,
Художник холст в единое соберёт,
А память как топором по тонкой ветке,
Одним размахом все иллюзии разобьёт.
И ведь часы безжалостно спешат на волю,
И Стрелки перемещают поезда.
Но сны меня приводят в дом, где Нас трое
Сын, отец и любящая мать.
Я привык жить устанавливая цели,
И переворачивать исписанную тетрадь,
Все мои достижения - твои победы!
И так пока не кончится календарь.
И Чувство будто примерил жизнь чужую,
И костюмчик то мне уж очень туговат..
Я все жду, когда ты зайдёшь в гостевую
И скажешь: сын, ты стал слабоват.
Да! я что-то затянул с этой речью…
Уж слишком долго я держал во рту.
Об одном я буду жалеть вечно,
Что не сказал в тот вечер, как сильно тебя люблю…
Свидетельство о публикации №121070701801