Тем, кто в стихах не смыслит ничего,
Не стоит признавать меня поэтом,
Поскольку и без них я знаю это
И я в огне горю не для того,
Чтоб некто скучным голосом сказал,
При этом снисходительно зевая:
«Ну да поэт» … Моя душа живая
Не выдержит словесный этот кал.
Прости, читатель, грубое словцо,
Но мне на ум другое не приходит,
Когда я знаю всё, что происходит
И вижу, как смеются мне в лицо…
Они, как будто Пушкина хотят,
Хотя для них бы подошёл и плюшкин.
Поэта держит этот мир на мушке,
А он в добро всё верит, как дитя.
Да сколько ж можно Лирой пробуждать
Те чувства добрые? Ответьте мне, доколе?
Хотя поэтов изучают в школе,
Но в жизни их же режут без ножа.
Потом, конечно, вспомнят: «Был поэт»…
Но «вышел весь» и «съеден» он эпохой.
Так что ж потом зазря вздыхать, да охать?
Поймите, братцы, в этом смысла нет.
Тем, кто в стихах не смыслит ничего...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2021
Свидетельство о публикации №121070608161
Свидетельство о публикации №121070608161
Рецензии
