Правда

я узнаю правду.
будет все равно уже,
пускай быть может ерунда,
на высоком этаже.
высший будет эпотаж,
я возьму тогда реванш,
спрачусь в лиственный шалаш,
видем только мы мираж,
я достану карандаш
и начну писать:
"половина жизни нашей
не стоит тех рублей,
что заплатишь за прокат на Колизей.."
дождь начнется, выйду я,
лягу на траву,
продумаю новую главу,
себе самой опять совру.
в чем же правда жизни этой?
поскорее дай ответ,
я увижу силуэт.
правды той, когда-то нужной,
ожидала равнодушной.
может черт с ней, с этой правдой?
в лжи итак живётся бахромой,
так красиво сплетена,
иногда ведь так нужна,
чтобы сердце мне не бить
буду лучше ложью дорожить.
и когда узнаю,
правду нужной не всегда,
но такой манящей силой
обладает лишь она...


Рецензии