Утро, тихо у реки,
Спят с полночи рыбаки,
Изредка один, другой
Пару раз махнёт рукой,
Это он в глубоком сне
Тащит щуку на блесне.
И, как будто бы с небес
Через лес, над всей рекой
Голос пеночки, родной,
Разрезает гладь воды
И нисходит в никуды,
Растворяется в воде,
Говорят, мол, то к беде,
Кто-то к вечеру помрёт,
Ну, а пеночка поёт,
Заливается, хохочет
Над людскою простотой,
Звонче, ярче её трели,
Не сдержать,
Вот так бы пели
Молодухи у печи,
Были бы румяней булки
И круглее калачи...
И поклёв бы был сполна,
Если б с вечера не пили
Самогонного вина,
Но опять душа б кружила
И металась над рекой,
И не дай того, случилось,
Что народ зовёт бедой...
На реку луна свалилась
Не пошёл рыбак в ночной.
С небес
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2021
Свидетельство о публикации №121070605521
Свидетельство о публикации №121070605521
Рецензии