Зной

Печёт, и без дождя сохнут букеты,
И мухам лень кружиться над говном,
Шершаво даже изо рта сонеты
Ползут, про дождь, - "не бьёт об шифер за окном"!

И гром затих, моланки не сверкают,
Походу ждут чего-то там, бродяги?
А! - Понял! Это так они прощают!
Нас, глупых, - пусть засохнут передряги.


Рецензии