Старость не радость

 Как странно всё же создан человек-
Чем больше знает, понимает меньше,
А память, как морщины возле век,
С годами схожи с сетью мелких трещин.

Давно ль с любого места наизусть
Мог прочитать и Пушкина и Блока,
Теперь  сложней, но основная грусть -
Уходят сочинённые мной строки

В них рифму подбирал ещё вчера,
Создать стремился цельную картину,
Но мысль текла по кончику пера,
А память сохранила половину.

И без шпаргалки не ложится слог,
И выпадают целые катрены...
У возраста нерадостный итог:
Продляя жизнь, он назначает цену.

Чем дольше мы находимся в пути,
В меньше в окружающем порядка.
Мы помним детство, Но очки найти
Сравнимо с заковыристой загадкой.

Всё мелочи. Естественный процесс.
Раз голова творит и пишут руки,
Я жив, я в этом мире не исчез
И не позволю радоваться скуке.


Рецензии