***

Я вовсе не поэт, я не умею писать стихи, 

Но ради этой проклятой моей к тебе любви 

Могу написать свой первый стихов том, 

Чтобы ты никогда не забыла о той ночи, 

Когда всё случилось будто бы во сне! 

Нет, это была реальность, но всего лишь игра. 

 

Сказал, что это надо забыть, словно страшный сон. 

Ой дурак! Перевернуть, что было просто так? 

Ну, ты и вправду мудак! Так не поступит даже простак! 

Нет таких слов, чтобы описать, как я себя повёл. 

Это для меня было впервой, но даже не было мысли покончить с собой. 

И признаться надо, что это был трудный для меня бой. 

 

Я признался тебе в любви и готов сделать это ещё хоть сотни раз, 

Но для этого мне понадобится более тысячи фраз! 

Я готов это писать тебе каждый раз, каждый день, 

Но ты забудешь меня, пряча мои чувства к тебе в тень. 

 

Со мной как-то мы разобрались, теперь я о тебе хочу услышать. 

Знаю, что ты не чувствуешь ничего ко мне, весьма печально, 

Но это прогрессивно для поэта, а я таким не являлся никогда 

И даже ради этой чёртовой любви не хочу писать ни строчки, 

И как не сложно будет взглянуть потом в твои прекрасные очи, 

Просто ещё раз правду хоть напрямую скажу, что я тебя люблю … 

 

Ты говоришь мне: качества мои преувеличиваешь! 

Знаешь, что я скажу? Я их преуменьшаю, чтобы с ума не сойти! 

Меня толком и не знаешь! – говорила мне ты. 

Ну, леди, прости! Попробуй сказать то, из-за чего я отвернусь от тебя.