ЦВЕТ БОЛИ

Война – есть сговор палачей!
Король ли то иль тварь какая,
Добиться цели им своей,
На боль народов не взирая.

Войска шагают, гром гремит,
Летят снаряды, бомбы, мины.
Страна стране огнём грозит.
Из-за придуманной причины.

В тот бой, что рядом, у реки.
На катерах пехота мчалась.
А с супротивной стороны,
Огнём вся речка покрывалась.

Потом все лезли на откос,
Косили дружно пулемёты.
И устилалось, как в покос,
Травой штурмующей пехоты.

Из-за реки со всех стволов
Палили грозно миномёты.
В окопах вызывая смерть
Оборонявшейся пехоты.

Внезапно группа смельчаков,
Прорвав ряды, числом редея,
На катерах рванулась, и
С землёй смешала батареи.

Замолкли минные громы.
Десант моментом сброшен в реку.
На отдых отошли стволы.
Что били в сердце человеку.

Палатка. Стоны. Это тыл.
Сюда ползут, идут шатаясь.
Отдавшие войне свой пыл.
Совсем уже не озлобляясь.

Лежат рядком мулат и негр,
И белый в перемятой каске.
Лицом сожжённым потемнел,
Весь в пузырях горелой краски.

Война не смотрит, кто есть ты.
И след её всегда ужасный.
Пропитывает через бинты
Обычный цвет, цвет боли - красный.


Протоиерей Игорь Бобриков.
05.07.2021 г.