опыт Мидаса

Ну что ж, прощаемся в сотый раз,
до жёлтой осени, чуть линялой.
А я тут в скуке совсем погряз,
ругаюсь, будто клиент с менялой -
хочу побольше с неё урвать.
Мне снится - падают на кровать
красотки, деньги, листва с деревьев.
И в слово пушкинское поверив,
пишу по-старому с буквой "ять".

Прости-прощай, мой осенний сон,
тебе все письма мои, банкноты,
похоже, листьями занесён,
я слышу отзвук последней ноты.
Сусальным золотом скукота
прилипла крепко. Уже не та
повадка, хватка... Прости мне, чтица,
случилось то, что должно случиться,
а толку? Видимо - ни черта.

Ну, где же осень, примет полно -
из Македонии шлют приветы,
но в уксус выиграло вино,
и расставание - чудо света,
восьмое, видимо. Ну, пока.
бегут по-пушкински облака,
хотя не Болдино, не похоже.
А ты мне снилась вчера всё той же,
хотя и стала другой слегка.

Давай прощаться, всему предел -
предел желаний - бояться надо,
а вдруг исполнятся. Поредел
твой сад желаний, моя наяда.
Чего коснёшься - то есть нельзя,
похоже, вечер не задался.
В чём дело, милая? Догадайся.
Наверно, поздно шептать - постой
тебе, осенней и золотой,
познавшей опыт царя Мидаса.