block

Не хотелось бы прикасаться к шершавой поверхности плит,
Но плита от огня чернеет, плита скулит,
Что нет смысла в ней, лежащей среди чернозёма,
У плиты под полной Луной, ни цели, ни дома.

Что ещё остаётся отдать существу, ступившему на неё,
У плиты нет боли от веса, кажется, что поёт,
Наклонясь над ней, рассмотреть все трещины, кратеры,
Она будет на том же месте, и завтра, и послезавтра.

Знаю, держит тепло, черноту хранит,
Хочешь грейся ночами, хочешь в щеки сей грим вотри,
И увидишь, что люди, что вещи, по сути своей пусты,
Пока сам от себя, не подводишь к таким мосты.

И зачем им знать, что сердце болит, таблетками кровь разгоняешь,
И зачем говорить им, что обморок выкрал жизни кусок,
Далеко от вещей и людей, которым так доверяешь,
От плиты, только след на ноге, нелепой такой полосой.

И следы, разумеется, под ногами идущего,
Проверяется прочность мостов только весом,
Став ничем, по плите своей, километры накручивая,
Обретёшь ли смысл?
Будь с собою честен.