Ветер вплетает в волосы перья чужих синиц.
Что не сбылось - то колется солью из-под ресниц,
капает болью скошенной к травам, сменившим цвет.
Как ты теперь, хороший мой? Стал ли сильней от бед?
Что не убило - мается, шляется по пятам,
ночью во сны врывается и колобродит там.
Что не вросло, то лепится наскоро, кое-как.
Прошлое ведь- нелепица, пошлая как пятак.
Бросишь - взлетает, кру;жится, слепит глаза ребром.
Хватит, родной мой, мужества,
чтоб не жалеть потом?
*ВН
Пятак
© Copyright: Майя Кузнецова, 2021
Свидетельство о публикации №121070400262
Свидетельство о публикации №121070400262
Рецензии